Não leia

Se você está triste, nem continue a ler.

Hoje é uma postagem triste, um desabafo emotivo.

Não serve pra ninguém.

Não serve pra nada.

Vai viver e não lê.


Hoje é um daqueles instantes que parecem eternos
onde a sensação de pertencimento se esvai.

Onde a sensação de que nem a alegria nem a tristeza
interessam para ninguém.

Onde tanto faz
como tanto fez.


O peito dói.
A gente sabe que passa amanhã.

Mas quando aperta a garganta, fica difícil respirar.
O corpo fica flácido, leve demais, leve que pesa.
A cabeça, o joelho, doem.


Tá escuro.

Em busca da serotonina perdida

Todo ano a mesma coisa.

Isso é bom. E não é.

Tem coisas que se repetem e são vida.
Outras, trazem aflição.

O Natal é nosso momento ápice de esquizofrenia.
Ou de dupla personalidade.
Ou, na moda, bipolar.

Luzes, flores, comidas, afeto, presentes, correira, trânsito.

Desde quando dar presentes de forma obrigatória é gostoso?

Temos obrigação de dar presentes na tal da passagem do  dia 24 para o dia 25 de dezembro.

Mas por quê?

Se nos perguntarmos "porque" alguns ateus e afins entrarão no Prozac: quando se toma uma postura crítica ou se é exilado ou doente.

Misturamos então os mais tenros e doces sentimentos (família, caridade, amor e outros) 
com os mais mesquinhos (consumismo, falsidade, agressividade).

Mas pra tudo temos soluções. 
Ou paroxetina, fluoxetina, sertalina 
ou, 
graças a deus, 
o Reveillon.
Aí todo mundo solta a franga e libera a bagaça: negócio é beber até cair.

Nada de pensar ou recomeçar. Nada de mudar.
Vamos às compras e comidas.

Para mais um pouco: A origem do Papai Noel

Mamam

Il me manque maman

Sinto falta do seu cheirinho
do seu abraço
do seu toque

sua voz
e seu olhar

Voz baixa

Muitas coisas agradáveis me lembram minha mãe

sua voz
seu cheirinho
seu olhar


mas a mais profunda
é que minha mae não grita

Nunca grita.

Fala baixo.

Sempre.

Proesia

Quando falta poesia 
sufocados no prosaico 
a vida fica dura 

não é preciso um poeta profissional 
uma grande reviravolta 
um momento artificial

um olhar 
um sorriso 
um abraço 

uma folha que se agita verde ao vento 
uma borboleta que pousa azul 
uma flor que se abre amarela 

um operário realizado 
uma mulher grávida 
um goleiro que ama seu time 

nos remetem ao prosaico 
onde a poesia é mais pura.

Amor e Sal

Doce e verde mar de amor que invade minha alma de sal. Minha vida um oceano de felicidade. Com você.

Para Tom, meu amor.

Livre

Meu pai um dia escreveu,
no poema em que redigiu para mim, quando fiz dezoito anos:

" Não sei se não matei 
o pássaro irreverente 
que se atrevia a tentar passar pelos arames"

Meu pai conheceu minha alma de maneira profunda.
Mais que profunda. Me entendeu nos meus mais contraditórios movimentos.

Ele acertou na mosca quando percebeu "o pássaro irreverente" que habita em mim e me impulsiona.
O meu desejo de liberdade me arrebata e me dá o posicionamento no mundo. A partir dele eu me relaciono, eu me entendo. E se quero voar, não quero só para mim. Quero todos. Vislumbro todos pássaros capazes e livres. Minha liberdade, no entanto, não é libertina. Ela  tem o peso da leveza da responsabilidade. Eu, como todos, somos responsáveis pelas nossas escolhas. Poder escolher e assumir é o que faz brilhante minha vida.

No entanto, meu pai talvez não tenha percebido que ele não matou o pássaro. Essa dúvida ele não precisaria ter.
Ao contrário, ele criou em mim o pássaro da liberdade. E me ensinou a reconhecê-lo.

Mostrou-se que ser livre é crescer.
Que o mundo adulto é a liberdade com responsabilidade que meu pássaro deseja, sempre.
Suas escolhas me inspiraram.
Seu caráter me moldou.
Sua disponibilidade para discussões me enriqueceu de conceitos.
Seus valores ampliaram o meu.

Eu cresci livre.
Eu posso escolher e, o mais importante, assumir minhas escolhas.

Sua passarinha, pai, vive livre e irreverentemente ultrapassa os arames. Com responsabilidade.
Obrigada.