Nair

Minha querida e bailarina amiga, Nira, está no Brasil.

Que gostoso abraçá-la, sentir seu corpo, seu cheirinho. 

Uma bailarina de primeira, baixinha, de pernas grossas, valente.

Lembro  de nós duas na Praça do Pôr-do-Sol, antes de ela ir para a Alemanha.

Lembro  das tardes na sua casa, em Guarulhos.

Nossas confidências. 

Nossos amores. 

Nossos instrumentos da banda sendo lustrados. 

O meu, um par de pratos, e seu, um bombardino. 

Nunca entendi como conseguia soprar aquilo, sendo tão pequenina.

Sua irmã, a Irna, também minha amiga, veio dos Estados Unidos...
Passamos também bons momentos juntas...

Lembro de sua mãe, D. Nair, sempre agitada, querida, cuidando de tudo e de todos.

Ela foi minha mãe substituta. 

Sua casa era minha. 

A qualquer hora.

Além de mãe, foi maestrina.

Foi minha primeira maestrina. Ensinou-me a cantar em coral e a tocar em orquestra. Alegre, em vocalizes ao piano, tentando afinar corações enlouquecidamente desafinados.

Meu Deus, o Fernando, meu namorado, era surdo, eu acho.... 

Não afinava nem bom dia...

D. Nair está na UTI.

Nira, Irna, Inar, Hércules... tristes.

Mas ela não pode estar ali. 

Há muitas músicas a serem tocadas, muitos Fernandos esperando a afinação, muita alegria a sair de seu sorriso.

D. Nair, volte logo.

Por favor.

Nira, minha querida bailarina, sente-se no meu colo. Como hoje à tarde.

A gente chora junto. 

Irna, Fique comigo.

Eu amo vocês.

Eu amo sua mãe.

Nossa mãe.